Miércoles, 3 de septiembre de 2014. Entre comida en boca, gritos. El plato se posó en tu mesa. Y así me dijiste, sin decir. Para comer ramen hay que convertirse. Entonces un dedo, otro sobre los palitos. El índice de soporte para el palito externo. El dedo gordo, para el interno. Para comer ramen hay que abrir. Las pestañas casi tocaban tus cejas. Cejas tan cerca de tus ojos.

Yo soy la madre de la poesía. Hoy tuve que venir caminando. Pasa que cortaron la General Paz por la marcha. Yo justo salí más temprano para pasar por el cajero. Es que ayer vino el tipo que nos hizo la instalación trucha del cable a cobrar su cometa y no teníamos ni un peso.