No hay más que un alma desnuda. Un castillo en el café. Dentro, en mi pecho. Con el desdén como punta,. Tú, venus ahogado en tristeza. Estoy muriendo, y el mundo no se detiene! Dentro, en mi pecho. El fuego de un espíritu. Dejándome tirado en la avenida,. Las sonrisas de una ciudad nublada. Mi mano, alzada,. Apuntando siempre a tu rostro.

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Estamos en 1856 en Inglaterra. Una lluviosa tarde de octubre, concretamente del treinta de octubre de 1856. La gente salía de la pastelería con sus caras sonrosadas. Yo era un crío por aquel entonces; uno lleno de suciedad y hollín, era deshollinador. En Londres limpiar chimeneas era un trabajo bastante mal pagado, pero daba algún beneficio para comprar alguna chuchería. Señor, es lo único que tengo. me dijo mientras me hacía ademán con la m.