Los lunáticos son fanáticos de la Luna. Con ríos, con sangre, con lluvia o rocío, con semen, con vino, con nieve, con llanto, los poemas, suelen ser, papel mojado. Como el aroma de los cardos, el laborador de la arcilla, el químico nuevo de todos los milenios, o la desaparición neumónica de las abejas, así es la osamenta de mi otro para ti quizá poeta, pero ahora date cuenta, es la de un poema hablando de poesía.

Y si a través de ella marcásemos el ritmo al compás de los demás? La música de nuestra vida sonaría menos desafinada. Así, tan rápido? 12 julio, 2015.

Dentro de las mentes más extrañas y mediocres del infinito y más allá. Ciudad en la noche,. Se revuelcan en sus letras;. Y versos que son náufragos. Y suspiros que se vuelven murallas;. Ciudad que quiere estar entre tus olas. Pero los edificios la condenan,. Que quiere un poco de calma entre sus calles;. Quizás a un amante que camine sobre ellas. Y nuevos habitantes que no traigan. La incertidumbre en sus bolsillos.