Viernes, 15 de mayo de 2015. Domingo, 21 de diciembre de 2014. Domingo, 15 de diciembre de 2013.

Viernes, 25 de noviembre de 2016. Estoy dejando la esperanza,. Se me perdió el camino y la luz,. Siento, que hasta mí propia sombra,. Me deja, se aleja, ya me abandonó! Estoy bajando los brazos,. Pierdo las fuerzas, se comienzan a caer,. Ya se olvidaron ellos de abrazar,. No siente ese dulce querer. Estoy dejando la confianza,. Con ganas de no seguir,. Se me apaga el sol de la cordura,. Aceptando que todo llega a su fin. Estoy bajando la mirada,.

Martes, 23 de junio de 2015. Mi temor es mi dios. Antes de mi temor yo no era nada. Y se levanta como siempre. Como los perros yo también tengo corazón. Y las horas son imprudentes. Desperdicio las visitas de los ángeles. Hago un tigre de todo. Acaricio durante horas mi temor. Me alimento de mi temor. Como un perro que se come sus heces. Jueves, 11 de junio de 2015. Si la luz no me encontró.

Reencontrarnos para reconocernos, reconocernos para reencontrarnos. Una utopía es eso que todos queremos pero en lo que no creemos. Si logro estar en paz con el universo, el universo un día estará en paz conmigo. La vida es un contínuo cruce de semáforos, a veces nos toca la luz verde, otras la amarilla y otras la roja. No me da vergüenza hablar de amor, me da vergüenza hablar de odio. Una cuerda siempre se rompe por el lado mas débil, sin embargo es una misma cuerda.

Era primavera, el sol iluminaba los vastos sembradíos y el color verde se extendía por la planicie. El viento soplaba y los capullos de las mariposas se abrieron liberando a sus huéspedes. La multitud de insectos atacaron la vida revoloteando y esparciéndose hacia todas direcciones, manchando el paisaje con sus colores claros.

Sábado, 1 de agosto de 2015. No sé si me he muerto. No me existo en esta noche. En que todo me da vueltas. Y no hay nada en su sitio. De qué me sirve mi cuerpo. Si mi alma está sola,. No lo he dejado pasar. He rechazado que me pida. Que tan bajo se ha quedado. Mi cuerpo, todo descosido. Sin responder, no es costumbre. Le ocurre solo cuando me voy.

Latidos, suspiros, letras desordenadas. Poesía en pedacitos de voz. Segunda revista digital gratuita La Poesía no muerde. El imprescindible milagro de asirse el uno al otro y viceversa.

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