Onde o poema não se esgota. São o prolongamento das noites. São a libido da estação. Rumo ao lugar onde os poetas. E fazem poemas até às cigarras. E cantam ao céu azul. E bebem do azul do mar. E estou quase a desembocar. No areal da poesia,. Mas ainda nem sequer nasceu o dia. Ah, fadiga maldita,. No poema que não nasceu,. E assim sou eu,. A poeta que adentra nas rimas.

Sempre perdoe aos seus inimigos, mas nunca se esqueça o nome deles. O sol a prumo cai ardente,. D ouro fulvo, de levedocemente. As papoulas sangrentas, sensuais. Andam asas no ar; e raparigas,. Flores desabrochadas em canteiros,. Mostram por entre o ouro das espigas. Os perfis delicados e trigueiros. Tudo é tranqüilo, e casto, e sonhador. Olhando esta paisagem que é uma tela.