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El faro mengua en la ranura del sillón. 7 de junio de 2014. Subo una carretera anclada en las nubes. Y el dolor del embrague bebe de mi boca. No veo más allá de la esquina. Mi abuelo me tranquiliza sentado en la mula. Los dedos son espigas bañadas en una vaso de leche. Ese sabor de la nata. Ese sabor de la nata. Discurriendo por parpados de sudor frío. Y los orines postrados en la columna que suda jarabe. El castaño suspira a mi paso. 26 de abril de 2014.
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