Não quero saber dele agora, minha mente vai dar um nó se eu começar a pensar demais. Meu celular começa a tocar. Merda, merda, merda. É século XXI, porra, a humanidade teve um trabalho desgraçado para desenvolver a tecnologia e a gente continua usando ligação? 8211; Quem tá falando? Eu pergunto, tentando esconder a intolerância presente no meu tom de voz. 8211; Ana, você tá aí? .

13 de janeiro de 2017. 13 de janeiro de 2017. Olhos de 3 anos atrás. 12 de janeiro de 2017. Eu queria saber fazer poesia. Dessa que menos se diz e se sente. Dessa maior que o poro da pele. Que te faz suar o sal pelo olho. E em você esquece toda a sua dor. Queria fazer poesia como sei falar. E que minha palavra não fosse pro vento. Sem ir a ninguém, como garrafa no mar. Do que minha boca inventa dizendo.

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E se todas as estrelas no céu são na verdade abajures? Raro calor de agosto. Tudo anda muito escuso no raro calor de agosto. Entre as calçadas desalinhadas de uma praça. Em lugar nenhum que há pouco tempo estava alagada. Tempo que passa devagar e rápido. Relativo tal qual o senhorzinho de boina e cabelo ralo. Lento na marcha porém ágil no jogo de damas. Garantindo o que resta da memória e saudosismo.