As palavras são o reflexo da alma que escondemos. O vento hoje sopra forte. Esqueço o caminho que pisei. Mais nunca as marcas que este me deixou. A areia do tempo não nega. Me entrega, eu me entrego. Sem admitir aceito as consequências. Do que o meu fingir me causou. Mais escrever tem mesmo destas coisas. Tornamo-nos espelho daquilo que nunca existiu. Pra dar vida ao que no fundo,. Foi o que nos criou. Seria eu folha em branco? .

Sábado, 28 de janeiro de 2012. Ela segue sua trajetória de um ponto móvel. Ela não encontra a extinção. Um sopro cortante esfria seu espectro. As folhas sibilam ante o relampejo do seu olhar. Ela encontra suas diversas mortes. Desnuda de toda sua púrpura volúpia. Ela se desprende das geleiras continentais. Sua pele alva agora é prata noturna. Porém, ainda brilha em sangue. Que arde e queima todo seu paraíso.

8594; Si on parle de Moi , Forcément , on parle de toi . 8593; Mon Gros Boudin . Tu le touche ,. Il a , Il a . ce je ne sais quoi . 10084;- - - - - - -. 10084;- - - - - - -.