13 de agosto de 2015. 13 de agosto de 2015. No verão faz calor, muito calor. E isso é uma bosta. Faz tanto calor que até quando a gente se enxuga depois daquela refrescante ducha gelada já dá pra sentir o suor escapando pelas axilas. E os filhos da puta ainda me fazem ir trabalhar de calça nesse sol dos infernos. Sorte que existe o ar condicionado.

A literatura como uma tentativa de construir um mundo menos estagnado. Domingo, 24 de abril de 2011. Entrou com ímpeto no santuário. SAIAM DO MEU CAMINHO, INSIGNIFICANTES! As pequenas e delicadas criaturas aladas deram espaço ao revoltado ser que estava com pressa. Ele parou ao fim do corredor, diante das pesadas portas de pedra talhada. Lá vem ele, irritado novamente.

Posso dizer que ele era um acumulador. Não se livrava de nada, entupia a casa de porcaria, por todos os quartos. Mas aquilo fazia bem a ele. Por que impedir? Era um barato mesmo, sabia tudo, os anos das peças, o material. Fazia mil perguntas e desandava a falar. Quando o assunto era futebol então, nem se fala. Era boleiro de carteirinha, uma enciclopédia ambulante. Eu aprendia muito quando ele vinha. Não parava de falar um se.