Como un río montaña abajo. Como quiera que la vida este. A pesar de todo,. Volver a nacer desde el epicentro. Una mano encuentra una puerta y abre la cancela. Las piernas de la mano suben las escaleras, toc, toc. Un hombre, otro hombre. 8230;los dolores, sin embargo,.

Música que me gusta escuchar. Martes, agosto 11, 2015.

TRES CARTAS, de Charles Bukowski. Me levanté y fui hacia el jodido cuarto de baño. Odiaba mirarme en aquel espejo pero lo hice. Unas bolsas oscuras debajo de mis ojos. Ojitos cobardes, los ojos de un roedor atrapado por un jodido gato. Tenía la carne floja, parecía como si le disgustara ser parte de mí. Las siguientes cartas de Charles Bukowski aparecieron en Living on luck, Selected Letters 1960-1970, Black Sparrow Press, Santa Rosa, 1995.

Viaje a través de las letras. Un lugar donde conocerte a ti mismo a través del erotismo. A veces, cuando escribo en solitaria compañía, un culo de whiskey, unos cigarrillos baratos comprados en el chino de la esquina; pienso en la decadencia de la literatura a principios de este siglo, donde la comunicación ha cambiado totalmente y evoluciona a pasos agigantados, creo que los humanos no estamos hechos para tanta rapidez, no sé, de verdad. Te crees la leche, verdad? Lo qu.

Lunes, 10 de agosto de 2015. Buscando un rayo de luna,. Buscando un rayo de luna. Que el rostro te iluminara. De Peter Pan que le llaman. De Peter Pan que le llaman. No es capaz, el muy canalla,. De guardar a buen recaudo. Ni las sombras del pasado. Mira tú si es despistado,. Que no ve a Wendy eclipsada,. Y sin dejar de observarlo.

Miguelmontegordo ensayos de un falso poeta.

Emociones que se encadenan, unas tras otras. El día de los cuervos- Arte y denuncia. Comienzo el horizonte, una línea delgada que hace temblar mis piernas, al dibujar dos nubes de almas paralelas. Comienzo el horizonte viendo al día nacer orgulloso desperezándose ante mí. Comienzo el horizonte porque soy yo quien está detrás recreando la magia de .

Dibujar me despeina el alma. Lámina de Steve Simpson by me. Boceto a color de May Kasahara. El presente, el mejor regalo. Manos frías, corazón caliente. , ese vapulear los lápices sin tregua ni abismo, espero que no paren nunca! Que me ensordezcan los colores y me posean los dioses de las brochas! Qué saquen de mí esa maraña de grises y broten de mis dedos los verdes fungibles de la esperanza! .