Es una torpe manera de verlo, es una perspectiva, no un privilegio. Lunes, 3 de junio de 2013. Miércoles, 25 de enero de 2012. Hay centímetros de silencio entre tus gestos y mis palabras. Que hermosa es la distancia en una mirada perdida,. Yo por alguna razón logro verte unos instantes. Tu sonido se siente distante del silencio que invento;. No se como pasa el tiempo, tampoco el recuerdo;. No entiendo como se ven mis manos, si primero las.

Lunes, 6 de abril de 2015. Todo lo que es o puede ser. Concluye en las manchas negras. De meteorito, un perro maravilla. Que se lame la bolas cómodamente. Y el universo en eso, fluye, no para. Viernes, 5 de septiembre de 2014. Hoy escuche esto y lo comparto. Niños alegres empantanados en la tierra. Niños muertos sentados sobre tronos durante tres días de alcohol. La anarquía es un tipo de fe, su dogma es el espíritu crítico, .

Miércoles, 8 de diciembre de 2010. Y que se muera si da lo mismo. Teniendo una vaga noción de cómo los caracoles en tiempos de humedad trepaban nuestros cuerpos llenando nuestra piel de un lubricante natural y verdoso empiezo a escribirte esta carta. Guardando los boletos enrollados como cigarros en los bolsillos más inalcanzables de nuestras almas, allí donde uno solo busca de casualidad y termina hablando de destino. De respirar con los mismos pulmones cualquier viento.

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Viernes, julio 10, 2015. El hombre que quería escribir. Para el Perro nunca iba a existir alguien igual. Fue ella y será ella. 8230; son todas iguales, loco, todas iguales. Son todas iguales, piensa y dice. Todas menos ella, claro. Nunca va a haber otra María Emilia.

Jueves, 25 de septiembre de 2014. Todo es urgente en el desorden de acomodarse. Margen empecinado en aparecer con la corriente. Un destino que abrió su boca o tiembla en su juego. 191;Será una urgencia un precipicio? 191;Y si acaso existe el destino y por curiosidad lamemos el desorden. Como si no hubiera razón más profunda. Que el orden envuelto en su inconmensurable disposición? 191;Ya lo sabrían nuestros padres? 191;Ya éramos peces nadando mares perdidos? O nos mueren también.